"La lluvia"

Aquella tarde había decidido dormir sin límites, sin sonoros grilletes, y sólo el sonido de la lluvia contra el cristal consiguió despertarle.

Era tarde, aunque no lo suficiente para ahorrarse su ritual más predilecto. Así que, desperezándose, se aproximó a la ventana, la abrió y escuchó caer la lluvia. Le gustaba hacerlo, dejar la mente en blanco y esperar a que aquel sonido suave como una caricia y aquel olor a humedad atrajesen sus pensamientos.

Sabía a ciencia cierta que desde hacía meses atraer pensamientos era algo así como pensar exclusivamente en ella, pero eran pensamientos distintos a un nivel imposible de explicar. Y los necesitaba. Necesitaba pensar en ella como la persona que un día había sido su vida, como la amiga más especial, por encima de cualquier otro sentimiento. Como el confidente que quizás necesitara y ya nunca más se pondría a buscar. Necesitaba pensarla revisando las conversaciones que habían mantenido, los aromas, y el tono de sus voces. Repasando los recuerdos.

Cuando la lluvia arreciaba, a veces sus recuerdos adquirían tanta nitidez que parecía que podía revivir todos aquellos buenos momentos, como si fuesen historias cuyo final se pudiese cambiar sustituyendo o eliminando algo. Una palabra, toda una frase, una sonrisa, un gesto. Algo.

Hasta que la realidad regresaba de pronto, cayendo como el plomo, y susurrándole al oído, para que sólo él pudiera escucharlo, que aquella historia ya había sido escrita, y el final cubierto. La había ido trazando él mismo en su alma, durante varios años, y se había ido sorprendiendo con cada giro. Hasta el final, que había escrito rápido y seguramente con mala caligrafía, casi esperando que todo fuese una broma de mal gusto.

Había surgido el silencio, extraño, caliginoso y sin justificación. Se había esforzado por interpretarlo pero había desistido.

Y entonces poco a poco la ciudad despertó. Y poco a poco, en él despertó la otra mitad, esa sombra silenciosa que comenzaba a dibujarse cuando todo volvía a la normalidad, y el sol surgía de nuevo. Esa sombra que no se cansaba de preguntarle cuánto tiempo podía seguir alimentando aquel corazón con recuerdos. A veces, él pensaba que aquella figura tenía razón, que en realidad llevaba meses esperando palabras que no arribarían jamás a ese puerto en que él aguardaba. ¿Era posible? ¿Era posible que aquella historia hubiese agonizado hasta perder todo su fulgor?

Pedro, su mejor amigo, entró en la habitación escasos instantes después. Le encontró allí, situado frente a la ventana, como tantas otras veces. ¿Qué miraba? ¿Qué podía ver a través del cristal? La pregunta parecía estúpida: Él había perdido la vista en un accidente de tráfico, hacía ya cinco años.

Pero, por alguna razón, cada vez que lo veía allí estaba más convencido de que aquellos ojos muertos no lo estaban tanto.

So,

is this the end

for us, my friend?

(Creed)